Beckett e Pinter al Mercadante di Napoli in un dittico diretto da Roberto Andò
di Andrea Raguzzino
Nell’affrontare la messinscena del dittico firmato da Roberto Andò ˗ composto da L'ultimo nastro di Krapp di Samuel Beckett e Press Conference di Harold Pinter ˗ in scena al Teatro Mercadante di Napoli fino al primo novembre 2026, si avverte immediatamente il rigore di una regia che rifugge da qualsiasi orpello superfluo. L'architettura visiva e drammaturgica si fonda sul principio della sottrazione: i silenzi non costituiscono mai un vuoto ontologico, bensì una densa materia scenica, uno spazio d'ascolto in cui la presenza di Renato Carpentieri funge da insostituibile baricentro.
Se l’impianto scenografico sceglie la via ascetica della sottrazione per restituire allo spettatore una nudità quasi metafisica, è sul piano della drammaturgia sonora e luminosa che il dittico rivela la sua autentica cifra stilistica. I suoni registrati e la luce non fungono mai da mere cornici ornamentali o da didascalie ambientali; essi assurgono a veri e propri co-protagonisti, diventando materia viva, tempo sospeso e, talvolta, spietato meccanismo di controllo.
L’uso del supporto sonoro e dei dispositivi di registrazione costituisce il vero asse dell’intero allestimento, pur declinandosi in direzioni opposte nei due atti:
nel Krapp beckettiano, il registratore non è un semplice oggetto di scena, ma il catalizzatore di un’archeologia dolorosa. Il nastro magnetico custodisce i frammenti sparsi di un’esistenza trascorsa, la voce di un io giovanile che si restituisce al presente con una distanza temporale irriducibile. Il rumore meccanico del cassetto che si chiude, il clic metallico dell’apparecchio, l'acqua versata fuori campo e il fruscio del nastro vengono sapientemente amplificati, trasformandosi in una partitura acustica che scandisce il logoramento della memoria. Il suono diviene il simulacro di una presenza che non è più, l'eco spettrale di un dialogo impossibile tra il vecchio Krapp e il giovane che fu.
In Press Conference, la funzione della registrazione muta radicalmente segno. Le voci dei giornalisti, anch'esse affidate a una riproduzione meccanica, non evocano più i fantasmi dell'interiorità o il rimpianto leopardiano del tempo perduto, bensì l'agone gelido della comunicazione pubblica e la fabbrica del consenso politico. Qui il dispositivo tecnologico non scava nella coscienza, ma la governa: è lo strumento di un potere che si auto-alimenta, che addomestica le domande per orientare le risposte, spersonalizzando il conflitto in un rituale burocratico e formale.
Più ancora della drammaturgia sonora, in L'ultimo nastro di Krapp a colpire è il disegno luci (di Gianni Carluccio), che assolve a un compito di rara precisione geometrica, legandosi indissolubilmente alla dimensione spaziale e psicologica del protagonista. La scena si regge su un rigoroso chiaroscuro: una luce fredda, radente, circoscrive l'area ristretta in cui agisce l'unico interprete in scena, isolandolo dal resto del buio circostante come in una bolla d'inquietudine. Quel cono di luce artificiale rappresenta il perimetro angusto della coscienza di Krapp, l'unico spazio in cui il passato può ancora essere convocato e interrogato. Fuori da quel perimetro vi è l'oscurità della dimenticanza e della morte. I rari e netti cambi di tonalità luminosa non servono a “illuminare” l'azione nel senso naturalistico del termine, bensì a segnare i momenti di cesura drammaturgica, le epifanie dolorose o i repentini sbalzi di umore del protagonista (dal cinismo disilluso alla tenerezza infantile). Sul finale, il ritorno ciclico della finestra battuta dalla pioggia, incorniciata da una luce plumbea e crepuscolare, chiude idealmente il cerchio: non c'è catarsi, né redenzione, ma solo il congedo definitivo di un uomo che, rimasto infine solo con la propria voce registrata, sceglie di spegnere l'ascolto, consegnandosi definitivamente all'opacità del buio. Carpentieri restituisce un Krapp fragile e disilluso, sorretto da una partitura corporea millimetrica, fatta di micro-variazioni posturali e di un'ironia amara che evita con cura ogni compiacimento patetico.
Il passaggio a Press Conference, opera tarda (la penultima) del premio Nobel per la letteratura del 2005, sebbene fluidificato da un cambio a vista rigoroso e coerente, sposta il baricentro su un terreno differente, inerente alla pubblica comunicazione e alle strategie di potere. Qui la prova attoriale muta registro con notevole precisione, trasformando l'incertezza esistenziale di Krapp nella fredda autorevolezza del Ministro della Cultura. Se l'intento di Andò era quello di saldare la memoria privata al controllo pubblico attraverso il comune denominatore dell'ascolto e dell'apparecchiatura meccanica, l'accostamento risulta talvolta meccanico, faticando a trovare una vera e propria necessità organica al di là della pregevole tenuta formale.
Nel complesso, lo spettacolo si rivela una prova di notevole spessore intellettuale, retta interamente dalle spalle di un interprete di straordinaria lucidità e misura. Un teatro che richiede allo spettatore una dedizione vigile, rifuggendo facili entusiasmi in favore di una riflessione severa e misurata sulla condizione umana.
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